Chesley
Нет мольбертов, опустел треножник. Голос был почтителен и тих. Кто бы мог подумать, что художник Так полюбит дело рук своих.
27.10.2013 в 15:14
Пишет матвей.снежный.:

он опять весь потрепан, в карманах прячет свой утренний плач.
ему улыбка идет, он ее надевают сразу, как выходит на улицу.
он - твой личный убийца и твой лечащий врач,
о нем много пишется, говорится и курится.

он, наверное, носит крылья где-нибудь за спиной,
ручка в его руках - оружие ближнего боя.
помолчит минуту, кажется - век с тобой,
покажет листок - а там такое...

такое, что на расстрел. такое, что на разрыв.
такое, что хоть сейчас намыливай свою петлю.
его строки - это тоска, нервный срыв,
это танец по лезвию на самом краю.

он как снег, выпавший летом,
он исчезнет сквозь время, как утекает вода.
милая. никогда не любите поэтов.
слышите? никогда.

(с)(матвей.снежный.)

URL записи

@темы: чужими стихами, снимаю себя с парапета