• ↓
  • ↑
  • ⇑
 
Записи с темой: (тот, кто внутри) (список заголовков)
23:39 

Мои ночи, как обычно, в тумане.

Нет мольбертов, опустел треножник. Голос был почтителен и тих. Кто бы мог подумать, что художник Так полюбит дело рук своих.
01:42 

Нет мольбертов, опустел треножник. Голос был почтителен и тих. Кто бы мог подумать, что художник Так полюбит дело рук своих.
Очень хотела рассказать вам о том, что мучает меня последние месяца два. Я подумала. Она решила. Не буду.
Займусь лучше творчеством. Допишу фанфик.

~ И снова эта чертова ухмылка в зеркале. "Нет, это не я!"
Схватив попавшийся под руку флакон с духами, замахнуться им на это чертово зеркало. "Должна была уже привыкнуть. Истеричка."
Сползая на пол, ухватить взглядом еле заметное качание головой. Глупая. Должна уже была привыкнуть.
Хриплый смех перемешался со звуком воды, бегущей в ванную. ~

@темы: стонет и ноет внутри под рёбрами., личное, а мне бы к Насте, (тот, кто внутри)

03:33 

И мне сниться теплый-теплый дом. И мне снится, что мама больше не плачет. (с)

Нет мольбертов, опустел треножник. Голос был почтителен и тих. Кто бы мог подумать, что художник Так полюбит дело рук своих.
Завтра меня не будет.
Завтра я умница. Я дома. С мамой. И как она меня еще терпит.

Для тех, кто знает - звонить на домашний. Мобильный выключу, во избежание ненужных звонков.

@темы: (тот, кто внутри), Спасибо, личное

01:03 

lock Доступ к записи ограничен

Нет мольбертов, опустел треножник. Голос был почтителен и тих. Кто бы мог подумать, что художник Так полюбит дело рук своих.
Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

URL
12:15 

Последний раз о тебе.

Нет мольбертов, опустел треножник. Голос был почтителен и тих. Кто бы мог подумать, что художник Так полюбит дело рук своих.
Сиреневый свитер, голоса синяков...
Кто-то бил, объясняя дорогу к тебе.
Ни черта это, знаешь, уже не любовь.
Просто дико хотелось писать о не тех...
Говорить о тебе, для тебя и с тобой,
А потом еле-еле дойти до шестого.
Любить - самый ебнутый в мире глагол.
Да, я матом ругаюсь и не верую в Бога...
Волочить свои ноги за кем-то "не ты", говорить "ты красивая"...
И может быть ждать, что однажды навечно разводят мосты.
Больше ты не придешь, а мне пора спать...



Последний раз пишу дерьмо-пост. Я больше не буду.
Просто много хочется сказать, а не можется как-то. Вместо четко сформированной мысли в голове полнейший сумбур.
Я устала. Да ты знаешь это, на сто процентов.
Не знаю, будет ли так лучше, но все. Я буду игнорировать все, что есть. Тебя, чувства, окружающих меня людей. И может это эмоциональный порыв, может просто из-за общей усталости... Но я просто больше не хочу залипать перед окном на лестнице, забывая курить, думая о том где ты, с кем ты. Кому ты говоришь такие же вещи.
И да я дура, да собственница, да истеричка. Посему, лучше мне просто уйти.
Всем спасибо, все свободны.

@темы: стонет и ноет внутри под рёбрами., проснусь.тебя нет рядом. так мне и надо., пожалуйста.просто будь., личное, (тот, кто внутри)

13:03 

О чае, музыке и мыслях.

Нет мольбертов, опустел треножник. Голос был почтителен и тих. Кто бы мог подумать, что художник Так полюбит дело рук своих.
На градуснике 37, 3. Теперь понятно почему меня так знобило вчера вечером. Почему я плохо спала - тоже.
В наушниках совершенно нихуя-мне-блять не понятная музыка. Сопли, слюни и прочие прилагающие к ванильности мелочи.
Глаза болят. Внутреннее раздвоение личности рвет мозг на куски, выбираясь на ружу.

«- Чаю?
- Чаю.
- Со смородиной?
- Нет, спасибо, мне бы с лимоном.
- Нет, смородина.
- Давайте сейчас смородину, а потом лимон?
- Что, тоже нет желания ссориться?
- Нет. Позволите, я пойду покурю?
- Но я не хочу курить!
- А меня это не волнует.»


Стараюсь не задумываться о том, что я стою в ванной, перед зеркалом и разговариваю с раковиной. Не стоит. А то вдруг кому-нибудь это не понравится.

@темы: (тот, кто внутри), а мне бы к Насте, личное, стонет и ноет внутри под рёбрами.

09:29 

Доброе утро, миссис Долохов.

Нет мольбертов, опустел треножник. Голос был почтителен и тих. Кто бы мог подумать, что художник Так полюбит дело рук своих.
Не заснуть. Вот вообще никак. А может я просто не пыталась.
Всю ночь просыпалась. То холодно, то жарко. Да и мешало что-то постоянно заснуть.
Со вчерашнего вечера думаю про Абигейл.
И то, что я надумала мне совершенно не нравится. Странный портрет получается.
Да и вообще, не очень я ее люблю, пока что. Просто очень нервирует то, что я не могу ее контролировать. Ну вот не могу и все тут.
С Паркинсон никогда не было таких проблем. Ну как можно не иметь возможности держать под контролем персонажа?

Бля-я-я-я-я-я-я-я-ять. Херня-то какая.
Абигейл, маленькая мерзкая сучка. А ну, твою мать, слушайся меня :apstenu:


Не вариант. Не хочет она. Понимаете?
Просто я боюсь, что если пущу ее в свободное плавание... она вам таких дел натворит.
А самое главное (!) вырубить миссис Долохов перед встречей факультета. А то она разойдется и... ух, я жить хочу

Ну что, бесполезно все это. Бес-по-лез-но.
«Доброе утро, миссис Долохов. Чаю?»

@темы: мы так легки ведь с тобой по масштабам Вселенной, личное, ГП, (тот, кто внутри)

14:58 

Вернувшись домой. Вернувшись в себя.

Нет мольбертов, опустел треножник. Голос был почтителен и тих. Кто бы мог подумать, что художник Так полюбит дело рук своих.
Вот теперь, проснувшись в этой квартире, которую называют моим домом, я все осознала.
Точнее, осознание пришло спустя час.
Во-первых, в моей голове всплыло куча непонятных вопросов: где Долохов? Почему потолок не трясется? Как это так, в комнате нет Лорда? Почему я, черт возьми, сплю на диване, а не на этой тупой раскладушке?
А потом, как снег на голову, осознание того, что я дома. Я одна. И никого из вас тут нет.

Сижу, туплю, пью чай и думаю.
Думаю о том, что мистер Руквуд пропал. Думаю о том, что скоро найдется отец. О том, что через пять лет у меня не станет любимой мамы. О том, что отец Мальсибера тяжело болен. О мистере Малфое я тоже думаю. Думаю о совершенно несчастной миссис Долохов-Мальсибер. Думаю о ее муже. О мистере и мисс Кэрроу. Бедная Алекто. Бедный Амикус. Не расстаюсь ни на секунду с мистером и миссис Лестрейндж. Обо всех, блин, думаю. О профессоре Снейпе, о Люпине, о Нарциссе....
Только сейчас я понимаю насколько сильно впустила персонажа в свою реальную жизнь. Когда миссис Паркинсон сообщила мне о том, что ей осталось пять лет... у меня крышу сорвало. Хотелось плакать, бить посуду, рвать занавески. А сейчас...какая-то пустота накатила. Апатия.
До сих пор слышу в голове голос Бэллы, когда она ждала мужа из-за занавеса.
На самом деле эта игра дала очень много. Много игровых воспоминаний, много пожизневого опыта.
Спасибо всем.

P.S.
Не могу даже думать нормально, перекрывает всеми этими эмоциями выше потолка.
Убейте меня, но я хочу обратно.

@темы: (тот, кто внутри), ГП, Спасибо, мы великолепные *___*, не забыть

00:16 

Пара глупых строчек.

Нет мольбертов, опустел треножник. Голос был почтителен и тих. Кто бы мог подумать, что художник Так полюбит дело рук своих.
Не отпускает.
Смотрю на себя со стороны, отстраненно...страшно видеть то, что имеется.
Яркие цветные ленты крепко обвивают запястья, горло, щиколотки... Затягиваются с каждой секундой все сильнее и тянут в разные стороны. Натягиваются. Становятся тонкие и жесткие, как струна. Прорезают до крови.
А с каждой минутой все новые и новые ленты. Новые струны. Порезы. Шрамы.
Неимоверно больно. Голова кругом идет.

@темы: (тот, кто внутри), а мне бы к Насте, личное, любить - самый ёбнутый в мире глагол. да.я матом ругаюсь и не верую в бога., стонет и ноет внутри под рёбрами.

17:48 

Нет мольбертов, опустел треножник. Голос был почтителен и тих. Кто бы мог подумать, что художник Так полюбит дело рук своих.
16:36 

Нет мольбертов, опустел треножник. Голос был почтителен и тих. Кто бы мог подумать, что художник Так полюбит дело рук своих.
:hamm:


В борьбе "Люся - Паркинсон" победила дружба.
Результат: ни одна, ни вторая ничего не понимает.
А то, что осталось в более-менее приличном состоянии запуталось.
Ноль в мозгах. Эссе не пишется.
Пойду покурю, и этих двоих с собой прихвачу. Вдруг поможет.

@темы: (тот, кто внутри), личное

15:48 

Нет мольбертов, опустел треножник. Голос был почтителен и тих. Кто бы мог подумать, что художник Так полюбит дело рук своих.
Включи свой мозг.
Выруби эмоции и напиши эссе, тупая сука.
Заебла со мной спорить.
Сиди и помалкивай, Паркинсон.
Сиди и помалкивай.
Я тебе тряпкой рот заткну.

@темы: личное, (тот, кто внутри)

14:00 

ещё 2 тысячи строчек в блоги. и типа похуй.

Нет мольбертов, опустел треножник. Голос был почтителен и тих. Кто бы мог подумать, что художник Так полюбит дело рук своих.
"Маленькие дети прыгали с первого.
Взрослые с восьмого, но уже навсегда."


Меня крайне давно так не накрывало.
Не просто плохо, а совсем. Совершенно. Полностью.
Не только физически, но и морально.
Совершенно никакой возможности вздохнуть, мало... мало кислорода. До головокружения. Перед глазами круги. Разноцветные. Ненастоящие. Как и все вокруг.
Коленки подгибаются. В который раз я радуюсь наличию стен в квартире. Пол холодный.
Добраться бы до ванной и покурить. Кислорода больше не становиться, голова кружится еще сильнее. Но как-то легче.
Наблюдаю за этим как-то со стороны.
Вот и сейчас, смотрю на эту тряпку, валяющуюся на полу в ванной, бьющуюся головой о край ванны, растирающей то ли слезы, то ли кровь по рукам и так противно становится.
Как можно было так опуститься, тварь?!
Самой бы себе. Наотмашь. А лучше с ноги. И губу разбить.
Ты же, черт возьми, сильная! Так какого хрена позволяешь себе такие слабости?
Лучше бы ты сдохла. Нет, блять. Живучая.
Ничего.
Я тебя изведу.
Я тебя сотру. К праотцам отправлю.
Это только начало.
Дальше будет хуже, поверь мне.
И перестань разговаривать сама с собой.

На секунду, не больше, все возвращается на свои места и я уже спокойно сижу перед компом.
Здравствуй, пиздец. Что-то ты задержался.

@музыка: белинда наизусть. - типа похуй.

@темы: личное, (тот, кто внутри), стонет и ноет внутри под рёбрами.

Написано на стенах.

главная